María Rosa Maldonado, El libro de las hormigas

en cuanto a la cosa en sí

en cuanto a la cosa en sí

la hormiga la transporta

sin susto

asida con la boca

camina ligera ligera sobre la ciénaga del ser

entre la nada y otra vez la nada

a recoger muestras del dios

y hacer con ellas su comida

desconoce su propia oscuridad

pero habla en lenguas

de mayor antigüedad que el arameo

no necesita llegar a la luna: forma parte de ella

su corazón —largo tubo dorsal por donde fluye la hemolinfa—

es más sabio que el tractatus de wittgenstein

del libro acúfenos

editorial Zindo&Gafuri 2017

hormiga en gota de ámbar

fui puesta sobre la tierra   para ser

encerrada por siempre en una gota de ámbar

ámbar: dicen que significa: lo que flota en el mar

pero no flota

y en ella  conmigo  entró el espíritu:

condición necesaria para saber que eres

y vi mi alma

y fuimos dos y una fuimos

viendo pasar

—con horror y delicia—

las fabulosas madres del cretáceo

los verdes matorrales los helechos  los delicados amonites

lo más grande junto a lo más pequeño

la aparición milagrosa de la flores

y después de la gran extinción: la nueva la más cruel tiranía

vestida y perfumada en versace

pero quizá  quizá

llevo siglos durmiendo y he creído haber visto

mecánica celeste

salimos de de dios   —pero ese no es su nombre—

una tras otra     siguiendo

el tibio olor   de nuestra propia vida

y la maravillosa   oscuridad del reino

no sabemos   qué significa  yo    qué significa   tú

somos   un solo cuerpo     abandonado

a su propia 

mecánica celeste

nuestra virtud  no consiste en saber

sino en  seguir y seguir   alimentando

el movimiento constante

del gran vientre de la necesidad

somos  pequeños  monjes de un   invisible  monasterio

y  como los salmones

en un abrazo gravitacional

avanzamos  contra la corriente

incesante  del caos

la sombre de una hormiga

pequeña es  la sombra de una hormiga

pequeña  como las letras de san isidoro

—doctor universal de la iglesia

en tiempos de la oscura  hispania visigoda—

puso el santo  en latín  en su magno tratado

que la palabra hormiga

viene  de  recoger restos de trigo

el santo  es santo  y su letra 

aunque menuda

fulgura  como aliento de dios

oscura  gótica  y escasa:

la sombra de una hormiga

pero  más poderosa que la luz  más firme

en su propósito:

y  sin fragmentación  ni desarraigo

María Rosa Maldonado, El libro de las hormigas,  Editorial Leviatán, Buenos Aires, 2020

Obra visual: Gyula Kosice

Henri Matisse

Finalmente llegué a considerar los colores como fuerzas que se deben combinar según lo dicte la inspiración. Los colores pueden transformarse por relación; un negro se convierte en rojo-negro cuando se lo pone al lado de un color más bien frío como el azul de Prusia, azul-negro si se lo pone al lado de un color que tiene una base extremadamente cálida: el naranja, por ejemplo. A partir de ese momento, comencé a trabajar con una paleta especialmente compuesta para cada cuadro mientras trabajaba en él, lo que significaba que podía eliminar uno de los colores primordiales, como un rojo o un amarillo o un azul, de mi cuadro. Y va directamente en contra de la teoría neoimpresionista, que se basa en la mezcla óptica y las restricciones de color , cada color tiene su reacción. Por ejemplo: si hay rojo, tiene que haber un verde... En un cuadro, las reacciones de color neoimpresionistas implican dominantes. Estas dominantes crean reacciones, pero tienen que seguir siendo dominantes... En términos de intensidad, mis reacciones no están subordinadas a las dominantes, están al mismo nivel... Todos los colores cantan juntos; su fuerza está determinada por las necesidades del coro. Es como un acorde musical. (Henri Matisse)

Nancy Graves

Intento desafiar, conceptual y visualmente, la lógica de la construcción. Mis esculturas no están equilibradas de manera uniforme en el sentido visual obvio, sino que están equilibradas por el desequilibrio.

Nancy Graves

Ana Claudia Díaz - Conspiración de perlas que transmigran

Segundo mediodía

a Angela, mi nona

Retener el tiempo

como forma de impedir que avance y desaparezca

la imagen que queremos y mostramos de nosotros mismos.

El flamenco deja caer al costado sus plumas rosas

y se deshoja.

Como un clarar el meridiano

se suspende en el suelo sin sombras

o en el incendio brillante

que deja al descubierto su piel de verano

sus velos de la infancia.

Desde ahí observa y advierte

la velocidad es precisa

la inmediatez se aquieta.

Solo él repara la urgencia

en cuerpo flotante que parece sujeto al fondo del río

pero sin sumergirse

como una de esas boyas de colores fuertes

naranjas o amarillo raído

para que cuando volvamos por ella

sepamos donde está

sepamos de pronto quiénes somos

y nos encontremos ahí

donde interrumpe el cotidiano con su imagen desnuda.

No hay contorno de huellas en el agua

y el pliegue de las pequeñas olas

decanta frágil la armonía.

Eclipse

Vinieron las abejas

salí en camisón para verlas llegar

en vaivén, zarandeando el cielo

llevaban flores como sombrillas.

En la hamaca de coral, las espero.

Estaba todo el yuyo vertido con jarabe dulce

casi ni se veía, índigo.

Como anzuelos que brotan

con la velocidad del sueño.

Encierro lo mismo

Por primera vez veo granizar acá

es como el ruido de las ramitas que busqué para encender el fuego

crispar crocante de almendras tostadas en un horno

palabras que quedan resonando y se repiten contra la pared.

Devenir

De velas blancas, de álamo el viento

de pequeños peces de aire que lo habitan.

Desde ahí, se sucede

La palabra puente.

El miedo azul

A la orilla

habían asomado las tortugas, inmensas

temiendo que explote el mar

trepaban por la arena, con la agilidad de un niño.

Ana Claudia Díaz, Conspiración de perlas que transmigran, Ediciones Zindo & Gafuri, 2013.

Obra visual: Nancy Graves

Lila Zemborain - Usted

Miro desde la barranca

una ventana que se abre oscura

hacia la casa

y pienso en qué episodios ocurren

en ese cuarto 

sabiendo que soy la que vive en ese cuarto

que ya no me pertenece

Estar sentada en la barranca de los perros

con miedo a ensuciarme

un miedo que no contemplaba

cuando el pasto era escenario

de encuentros de amor

que aún hoy se repiten

en esta barranca gigantesca

que mira hacia los plátanos

y vive resguardada

por los famosos gomeros de la ciudad

Me gustaba mirar ese mar de árboles

desde el altillo existencialista

Tenía extrañas visiones de los eucaliptus

como formas milenarias

que son parte del planeta

y sentía una percepción de lo sagrado

que hoy sería ecología

Tener esa ilusión de que se va a cambiar algo

que se está cambiando algo

y después resulta que sí

que algo cambia

después de años

de estar sumergida en una masa de inercia

casi imposible

Vendrán las hijas de mis amigas

a la plaza del barrio 

y a lo mejor pensarán 

qué sucia está esta plaza

Y en el mejor de los casos

vendrán a besarse con sus novios

bajo las ramas protectoras del gomero

O se acostarán en el pasto

a tomar sol con sus amigas

***

Sus manos

En la caída final sus manos se deshacen contra el piso y sabe que esas manos no han podido luchar por todo lo que se les ha escapado de las manos. Esas manos nada, nada han podido retener. Ni siquiera en el momento del salto al vacío. ¿Quién tira? ¿Quién salta? ¿Quién cae? Sólo queda el encuentro de las manos y el vacío. Pero el vacío termina cuando llega al suelo. Si el pozo fuera sin fin y la caída infinita no habría manos rotas. Pero sí. Hay manos rotas. Manos que supieron tocar. Manos que supieron acariciar. Manos que supieron aferrar.

***

Mi padre se lava la cara con la esponja

se enjuaga el jabón

y en ese acto mecánico

cotidiano

es todos los que fue

todos los que será

y todos lo que no volverá a ser

***

Vivo con los restos de lo que fue

Son restos 

Son mortales

Se desintegran

Se diluyen

Ya no hay extrañeza

Ni fantasma

Lila Zemborain, Usted, Ediciones Último Reino, Nueva York, 1998.

Obra visual: Henri Matisse