ANOTACIONES
6
No me importaría durar
lo que una mariposa
24 horas
o 12
una sola noche
una madreselva, una aturdida tarde
una vez
en la que sin comer ni beber
alcance a cazar
al vuelo
una palabra perfecta.
Reyna Domínguez, Más que un yo, Libros de Tierra Firme, Buenos Aires, 2001.
Obra visual: Anselm Kiefer
El sapo
Al pie del agua de un verde inmóvil
había un sapo que dulcemente vi
hace tiempo, en un verano,
y su forma contenía un posible mundo
desconocido, quizás semejante
a los vastos cielos de diciembre.
Pero el cielo mismo no se comprende en absoluto.
Estaba allí, reposado en la placidez
de su propia y espesa materia palpitante,
sensato como todas las cosas
que desde su centro aguardan
la disolución de sí mismas.
Me detuve y logré
alcanzar sus ojos con los míos
y pensé que, sin duda,
la perplejidad de ser estaba superada.
Consideré inútil otro
conocimiento. El sapo alcanzaba
una región más vasta,
no extraña precisamente sino
ajena, una manera
de sobrevivir lo exactamente necesario.
Precipitado, aventurado a la existencia,
como un sapo simplemente, más allá
de la belleza
que da paz y enloquece a los hombres
el único significado de todo eso
era la tranquila complacencia
de la húmeda piel verdosa,
vistiendo a un dios obstinado
en la razón secreta de sí mismo
Me inundó un colmado sosiego
y desmentí
la náusea y la muchedumbre de sabios
que desde Thales de Mileto
inclinan hacia el error
el tumulto precipitado bajo la frente.
Ante ese vaga fatiga
permanecía idéntico a sí mismo
e infatigable además
el sapo que dulcemente vi
hace tiempo, en un verano.
Joaquín O. Giannuzzi, Obra Poética, Emecé, Buenos Aires, 2000.
Obra visual: Francisco Toledo
Canción de carpintero
No quiero más tu reino,
madera muerta.
Le pondré al bosque vivo
su fresca puerta.
Me esperan en las islas
del mapa entero,
para afeitar los cocos
del cocotero.
No iré. Prefiero el bosque,
sus infinitos,
su taller alumbrado
con pajaritos.
Empuño en la espesura
del bosque verde,
un silbo, no el serrucho
que ladra y muerde.
Y en el cerro que abre
su gran sombrilla
taladro el agujero
para la ardilla.
No me encarguen ropero,
silla ni mesa;
hago el corazoncito
de la cereza.
Y además, cofrecillos
de doce meses
para las avellanas,
para las nueces.
Con la palabra "tiempo",
que no me engaña,
hago y lustro el abrigo
de la castaña.
Recorto en la mirada
del ciervo fino,
un sueño de madera:
la flor del pino.
Me hundo en el bosque verde
y en su violín.
Adiós, viruta loca,
triste aserrín.
Amelia Biagioni, Poesía completa, Adriana Hidalgo Editora, Buenos Aires, 2009.
Obra visual: Alberto Murillo Herrera.
